¡EL ARTISTA SOY YO!

 

Fotografía Rocío Troya

– ¡El artista soy yo! – Vociferaba cada vez que notaba su reflejo en alguna superficie, ya fuese un espejo o un simple escaparate por el que pasara.

La verdad es que era de una personalidad extraña, tanta adoración y narcisismo frente ¿a qué? ¿Qué era lo que podría verse para sentirse tan dichoso de haberse conocido? Todo lo que lo rodeaba no era más que desastre, desolación y soledad… nadie a su alrededor con quien realmente hablar ¿no le interesaba? ¿o es que acaso ni siquiera él podría ser capaz de decir lo que realmente pensaba?

Todo lo que a su alrededor se movía no era más que imaginación hacia un mundo que sin saberlo, debía adorarlo, debía mantenerlo en el altar de los grandes creadores, eso sí, si haber hecho por ello más que algunos bocetos sin el menor interés artístico.

De personalidad fuerte y severa, a pesar de lo que él siempre quiso mostrar, iba por las calles de su ciudad alabándose y agradeciendo a cada minuto el haberse conocido. Todo lo contrario de lo que pensaba la multitud que lo rodeaba. Algunos, como yo, sintieron lástima de aquel Narciso, otros simplemente lo repudiaban porque ya habían probado de su egocentrismo, y la mayoría accedía a su relación con miras a sentirse mejor consigo mismos por el simple hecho de reírse de una personalidad absurda que sin saberlo vivía en un mundo ajeno a él.

Una mañana de invierno, nuestro artista, saliendo a la calle oyó unas voces que le repetían… – Si te analizas, verás como tu vida carece de todo sentido. Todo a sido una vulgar mentira que has ido construyendo a ras de tu locura por sentirte admirado. Ni un ápice de sentimiento verdadero frente a los demás has demostrado nunca, y sin embargo, te crees con el derecho de creer que todos los que alguna vez contigo han estado, tendrían que adorarte por el simple hecho de permitirles tu compañía-

–      ¿Qué habrá sido eso? – se preguntó Narciso, a lo que la voz contestó…

–      Sólo soy tu conciencia que por fin, 40 años después, la has dejado escapar.

Al oír estas palabras Narciso se encerró entre sus cuatro paredes, pensando en lo injusta que su conciencia había sido consigo mismo, reprochándole cada palabra de no admiración que de su mente habían salido.

–      No te preocupes – volvió a decir la voz – solo tienes que pensar que he sido un mal sueño.

Y con estas palabras, Narciso con más fuerza aun si cabe, salió de nuevo a la calle gritando ¡ El artista soy yo!

UNA OSCURIDAD FELIZ

Primera y última mirada al abrir y cerrar mis días. Porque aun siento que necesito mirarte a los ojos para demostrarme que todo fue real, que todo lo que me aportaste fue cierto.

Cuesta entregar la memoria a los buenos momentos en el mismo instante en el que la consciencia te dicta que todo ha pasado, y que, por aquel concepto estúpido del fin, jamás volverán a repetirse.

Suerte que he tenido de poder contemplarte a cada segundo, de analizar cómo dormías, cómo jugabas e incluso cuando necesitabas algo de mí, normalmente amor incondicional.

Contar nuestra historia no tendría sentido sin la oportunidad de mirar mis manos, aquellas en las que buscabas refugio, entre las que sabías enlazarte para buscar ese sitio que aun en estos días te esperan y te esperarán.

Una vez me dijeron que cuando te quedabas sin palabras para expresarte, es que habrías llegado al culmen del sentimiento, donde nada puede explicarse, y donde nada tiene más razón que la de la hondura de un corazón que con tu marcha has vaciado. Ya no siento nada, me repite cada día.

– Necesito volver al refugio que encontraba en aquellos enormes ojos verdes con pupilas dilatadas, al sentimiento cálido de sentir tu cuerpo perfectamente adaptado al mío.

Y en esos momentos mi cabeza no sabe qué contestar, sabe de la dificultad que para el corazón supone tu lejanía, no tiene más que decir, porque simplemente puede decirle, – algún día, solo quizás, vuelvas a sentirla junto a ti–

Ven a verme en sueños. Mientras yo, seguiré guardando tu sitio para que puedas refugiar tu alma allí siempre que lo desees.

A mi peque, a la oscuridad más alegre que he conocido nunca.

De frente.

La primera vez que fui consciente de la rapidez del paso del tiempo y de la soledad que con él podemos alcanzar, fue una noche de invierno. Aquel fue uno de esos días en los que me dio por hacerme la mayor e intentar dormir en una de las habitaciones que daban a la anterior azotea.

Miraba tras esa vieja ventana, que aun hoy sigue acompañándome en sueños, ese trozo de uralita que tras ella veía, alguna ropa tendida, y entre toda esa algarabía, una pequeña cuerda colgaba.

Entonces no pude olvidar aquellas palabras que se repetían en mi mente una y otra vez. Quizás fuese tan solo un sueño, pero si recuerdo que fue la primera vez que vi cómo es el miedo.

ECHAR LA VISTA ATRÁS...

La simpleza de mi lenguaje, unido a todo el encrespamiento que aúna mis pensamientos…ha hecho que acabe por aceptar que mi capacidad de contemplar es infinitamente mayor a la del intento de creación artística.

Miles de pruebas probando distintas estéticas, y tras frustración y cobardía antes los escritos que ahora, un tiempo después, me amenazan con recordarme su propia mediocridad, creo que me daré por vencida. Todo gracias a una frustración constante frente a lo que hago o escribo. Todo gracias a la admiración que siento por determinados personajes que parece que lo suyo es natural, gracias sobre todo, a esta gran sensibilidad para apreciar las cosas buenas, las que inspiran, las que, al contemplarlas hacen que te replantees lo que un día quisiste llegar a ser.

MIEDO.

Conducta aterradora frente a la incapacidad de aceptar con normalidad que el tiempo pasa. Conducta opresora que te recuerda que no hay posibilidad de frenar la pérdida de todo cuanto te rodea. Incapacidad de pensar en que habrá nuevas generaciones que aportarán a tu vida sentimientos nuevos que hará más liviano el contemplar el desvanecimiento de las generaciones anteriores.

El miedo, esa sensación que domina una vida desde que por primera vez eres consciente de que el tiempo es el principal enemigo de tu estabilidad mental, ésa misma que procura la sensación de bienestar perseguida por la mayoría.

BRINDEMOS CON UNA SONRISA SATÍRICA.

.... dícese de aquella persona extremadamente frágil, traficante de sus propios sentimientos, estimulante de miedos ocultos y secretos de autodestrucción imposibles de conocer. Dícese también de una persona egocéntrica, en ciertos casos cínica, un cinismo que acaba convirtiéndose en odio en los momentos en los que puede llegar a contemplarse desde fuera. Podría seguir describiendo el desastre, pero ni siquiera su egocentrismo merece la pena.

RESQUICIOS DE UNA LOCURA PERMANENTE.

No tengo más que mirar hacia delante como me ensañaron Bataille o Proust.

No tengo más opción que volver a abandonarme a los vicios de mi escritura y de mis idas de este mundo para reencontrarme en mi propia locura.

No me queda nada más que lo que escribo, que no es más que lo soy.

Por eso os dejo una canción que me ha traido a la memoria que las cosas que definen a uno mismo, son aquellas que tardas en sacar de ti.

Cosas que no hay que contar.